麦豆的诗

钢珠一样的香樟果

散步途中

我已养成恶习

故意踩踏路上的香樟果

一脚踩碎，令它

发出啪的一声

看它白色的

与紫色的核与皮

缓缓分开

阳光好的中午

我无所事事

其实满腹心事

散步

踩踏紫色的香樟果

它们刚从树上落下

紫色的皮正闪着亮光

像一个坚硬的

不可被踩碎的钢珠

对它的判断

更加引诱我

不停将它们踩碎

像一个疯子

羊

被它选中的身体

吃草

温驯。

献上肉时

也只低声

低声重复

妈妈，妈妈

像在祈祷

利用午餐时分写一首诗

最高气温

－4℃，午餐时分

报纸上这样写道

也就是说

空调房里的人

需要被告知

窗外的气温

有多么低

以便觉察生命世界

真实的处境

窗外的树绿着

但上面没有一只飞鸟

语 言

一个永恒的

狭窄通道——

仅容灵魂通过

不考虑身体

依靠它，勉强

辨识事物及

自己的样貌

而不至于全盲

蓝色的阳光

我希望有一天中午

太阳的光是蓝色的

那样，就会有更多人看见它

然后，反思我们的生活

苹 果

你希望抓住它

尽管不知它

究竟为何物

尽管你怀疑

你不可能

真正抓住它

尽管你确信

你抓住了

一只苹果

但你仍陷于

对它的追问

你需要什么

人世神秘事件二则

一

除非所有的河流

全部干枯

否则，河中倒影

永远存活于世

二

一截干枯的柳树

全身长满黑木耳

犹如它的语言

说，无需被听见

毛毛细雨是什么

毛毛细雨，已被证明

来自人间的水，但今天

它来自一个雨中散步的人

它是毛毛细雨，名字早已

耳熟能详，但为什么叫雨

鲜有人说得清楚，此刻

它从天上落下来，难免

让我浮想联翩——

它真实的名字叫什么，似乎

可以悬置，它浇灌

土里的绿植和体内的心灵

它不可能是别的什么东西

它只能是唯一的真理

紫色的香樟果

紫色的果子

落在地面上

被路过的人类踩破

发出“波”的一声

声音很小

但仔细听

仍能听得见

我们在午饭后散步

踩着这种果子朝前走

小小的碎裂声

填充着彼此的沉默

它是什么

为什么多如雨点

我不能回答内心的提问

它就是一种

没有用的果子

只有很少的候鸟费力

吞下它，拉下

墨汁颜色的屎

滴在白色的栏杆上

它是一种很难消化的果子

我们踩着它将它踩碎

将它踩出“波波”声

也不觉得我们有罪

问题在于，候鸟能

吞下它，为什么不能消化

为什么不允许人类吞下它

为什么让我感到痛苦

雾

是雾

站在窗户里看它

但它是雨

当你走在雾里感受它

它是雾

我们这样称呼它

忽略雾中的人类

下雨天的鸟

下雨天的鸟

在雨天觅食

拖着翅膀

走在稀疏的林木间

不像一只鸟

它鸣叫，声音沙哑

不像在鸣叫

它飞翔，飞得

又低又慢

它们成群站在快要落光叶子的

柳树梢，身上的羽毛

好像不怕雨水浸湿似的

它们，不像一群鸟

下雨天的一片枯叶

下雨天的一片枯叶

不能再是一只蝴蝶

或雨中的那只鸟

无处躲藏

但它仍然挂在路边的栅栏上

像第一次那样等待

等待第二次

被雨水打落

冬日正午

向南，向东，再向北

再向西，沿着河岸

故意，避开人群

与交谈

与陌生人

擦肩而过

与看不见的那位

想着同一件事

观察岸边的

那艘蓝色小船

为什么是蓝色

船舱里装满

枯叶保持沉默

就是保持完整

沿着河岸向西

跟随一个意志

在句子和词中行走

没有语言

但事物并不消失

行 走

在时间里走

走在无限里

在两只脚的

交替里

一步一步朝前走，朝那个世界

走去，鼓点中

时间在敲鼓

有人在哭泣

有人在控诉

但都在坚持

抱着一颗人的心

在风雪中朝前走

正午的敲击声

敲击声自东面传来

敲击声从高处

沿着一条直线

抵达我的耳朵

敲击声从雾里传来

有人在高处

拿着铁锤

敲击一块钢模

那里有另一个

与我一样的人

在正午时分劳作

空空的箱子

空空的声音传来

空空的

箱子

有人在用锤子

敲它

箱子太大

挡住了我的视线

绕到

箱子背后空空的

没有人

只是一个空空的箱子

自己在铁锤下

空空地

响着

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